Perde por si só

Enganamo-nos antes mesmos de nascer quando preferíamos assim ser enganos por trocas ,e assim aceitamos para o bem maior , e tudo que é levado era verdade ,torna-se mentira. E mentira dita como verdade é projetada mente ao real , então tudo que era mentira, torna-se verdade.


E nas contradições de mentiras que virão verdade e verdades que virão mentiras,o mundo se afunda , pois as verdades nunca mais serão reconhecidas para aqueles que uma vez disseram que a verdade era mentira e a mentira era verdade , e no fundo , todos se rebelam e esquecem da verdade , que ali não é mais fundo , pois o fundo era mentira , ali era o recomeço, de verdade. O mundo recomeça ao fundo , e o fundo é esquecido de verdade , tornando assim todos que eram afundados, novos flutuantes de verdade .

Os oportunistas usam um jogo chamado" verdade de verdade" ,ao qual os jogadores tornam se apenas peças , que podem torna-se tabuleiros ou quando for preciso torna-se dados.
 O mais adaptável a esse jogo perde , perde por si só .

Eu sei que um dia passará por mim

Eu sei que um dia passará por mim novamente , encarregado pelo destino em me surpreender e mostrar meus erros ,eu o encontrarei em um dia inesperado e ficarei estática ao olhar passar .

E não irá perceber nem ao menos quem eu fui um dia , talvez por desgosto, melhor lembranças não lhe fazerem recordar . E terei que correr a um ato súbito e adolescente de uma criança que não quer perder , correrei até ver que o ônibus que partiu , foi aquele que ele tomou rumo ao destino controverso ao meu .

Irei perceber que o mesmo pensamento estático que me fez parar por alguns minutos e perder uma nova abordagem , talvez uma nova chance foi pela última vez umas das milhares perdas que eu cometi, talvez agora o destino só se encarregue de fazer apontamentos de erros e nada mais .

Não deveria desejar flores que não são minhas . Ou que poderiam ter sido . Eu não quis assim.

Incrédulo e nostalgico

Sentada na cama coloquei a mão em meu cabelo e senti falta de algo que tampava meus ombros e metade do meu rosto não era preciso muito esforço para se esconder ,o vento passava pela janela com muita pressão , anormalmente daquele estado e me senti em nostalgia plena como se o vento cooperasse .Pelo ar que passava pela ponta do meu nariz , que ainda continua a mesma , caracterizando minha alma em matéria , a ponta do meu nariz cooperava também , incredulamente dessa vez .

 O desejo da nicotina , que ainda intoxicava meus pulmões que ao respirar aquele ar sobre forte pressão me fazia sentir uma pontinha de mal suspiro e uma pontinha de desejo que contaminava todo meu ser , sugava involuntariamente como um espírito sugador de matéria que não o podia fazer por não ter como e eu ali por não querer fumar .

Abria um livro e contava as letras das palavras , as palavras nunca formavam frases e as frases nunca formavam sentido e quando eu via já estava na metade do livro então o fechava para se um dia encontrasse com o autor não tivesse que mentir que li e não gostei , apenas direi “não li”, seria doloroso explicar que não tinha gostado pois não sabia de nada .
Por muitos dias e principalmente noites veio o desejo de comer algo que não existia , ou estar em lugares que não existia , mas contraditoriamente passava por ruas que ainda não tivera passado mas já sabia que ali eu já havia passado. O coração apertava atrás de sentimentos melancólicos e desnecessários que sentia de maneira verdadeira ,e quase sempre em todos os tempos vagos me ocupava com um copo de café , a droga licita e sadia e que nos mantém do plano que estamos , quase um presente dos céus aos que aqui tem mandatos .

E o caos vai ficando longe quando você está em movimento, como se a agitação fosse o caminho mais rápido para uma linha de chegada onde a distância não é relativa, é apenas longe de tudo que um dia foi partida , muito longe daquilo que as vezes sentada na cama você sentiu em si , a corrida o faz esquecer , mas logo na linha de chegada , ao anoitecer , fica-se  cara a cara com o caos ,que te deixa sem saber o que fazer sempre . Aos tímidos do caos terá que enfrentar tudo aqui que possa vir , a ser ,e a crescer , mesmo que seja maçante passar por tudo de novo de maneira diferente , como se fosse preciso passar por algo por vários caminhos . maçante .
Tudo isso não passa de bobagens em que meu coração senti saudades, sem nunca ter tocado em algo saudoso antes . Não se pode esquecer o que talvez não tivesse acontecido. Não pode viver aquilo que um dia foi vivido ,caso viva  a mesma história , tudo fica incrédulo e nostalgico.


Ps : tem um pouco de eu lírico ai pois eu nunca fumei , me referi o desejo que tenho não por vontade e sim por uma suposta saudades , saudades também de um cabelo que não tive .
Ps2 : explicar meu texto é idiota .
Ps3: erros de português gritantes

Sacudidora de palavras . sobre o livro .

Já acabei de ler há um tempo , A menina que roubava livros , o que não  sai da minha cabeça , as vezes no ônibus me vem a saudades da leitura que fazia e a vontade reler trechos , alguns dizem ser um livro clichê por falar de nazismo , judeus e um falso amor , que qualquer alemão cristão não teve por um judeu .E preciso para ler esse livro supensação do real e sem sombra de dúvidas acreditar na morte , na dor e no amor que flui de através de ambas . A morte palavra chave dessa história , que personalizada por Liesel Miminger , talvez ela fosse mais morte por ter presenciado tantas mortes que a própria morte , mas para a transformação da morte em amor alguns vetores essencias foram ultilizados , livros roubados , acordeão .
Queria mesmo que não tivesse sido tão impactante esse tal livro , de certa forma , me fez abri novo horizonte do que foi o nazismo e do que as palavras fazem a vida de qualquer pessoa , mas o foco sempre de dúvida não é a moral , é a sacudidora de palavras ,a menina que me encantou e sobreviveu em meio aos ecombros da guerra , a alemã cristã que ajudou e amou o judeu . A Liesel Miminger que sobreviveu a mortes por escudos de letras e casou com judeu sobrevivente por coragem de viver ( na minha imaginação ) .

Plantações

Fico descontente quando me dizem que eu não o amo.

Se escolhi para estar comigo agora, deve ser ao menos porque eu gosto, e se gosto talvez ame o que gosto, sinto-me em uma daquelas experiências de ciências em que plantamos um caroço de feijão no algodão e depois ficamos esperando que ele cresça desesperadamente a cada dia , horas e minutos .
Sinto-me confusa pois a cada dia que acordo meu coração diz algo a respeito , mas no final das contas sei o que está querendo dizer , e sei que talvez eu não tenha coragem de fazê-lo . Tanto faz . nenhum passo em falso é meu lema ,e está estragando em partes o que bate ,pois se o batimento não é o mesmo desses passos , esses tais passos ficam tortos mesmos que certos . E uma hora isso pesa, os tais passos tortos que são certos pesam .. e quem disse que só eu irei sentir isso,se enganam, nesse momento mesmo sei o quanto pensa o mesmo mas ignorando totalmente os batimentos .
Andando em tais passos aprendi um pouco da terra , o quanto é poderosa , e o quanto pode me dizer o que o ar também diz .. ou simplificando, do mesmo jeito que posso assistir um filme em casa, com certeza não tem o mesmo gosto e nem o mesmo prazer para quem gosta de um bom cinema ,ou para muitos que assistem o filme no cinema o que preferem fazer em casa, mas no final o intuito sempre será o mesmo , o filme .

O filme em casa , tem pipoca e edredom , tem slow , tem pause. O filme no cinema tem dimensão . E por ai vai as vantagens de ambos, de vez em quando é bom fazer dos dois.
Da terra , estou vivendo fora dos meus passos , mas isso não quer dizer que perdi a possibilidade de voltar ao ar , e talvez seja preciso essa estada por aqui .
Voltando a plantação, aos que me julgam por ter plantado uma semente fora do lugar, e aos que me parabenizam por boa colheita sem nem ao menos ter visto o começo do caule. Eu os entendo , mas não entenderia talvez se a não tivesse plantado , e entenderia menos um pouco se não estivesse esperando qualquer colheita.
Acontece quando você planta uma semente na terra errada você não sabe se ela pode crescer , não sabe que substâncias orgânicas tem ali e o quanto daquilo aquela semente irá precisar , talvez realmente ela cresça e cresça bem ... ou aos poucos , ou talvez ela nunca cresça.

As cores e o fim ,as letras e um começo.

As cores ,começam a dar fim.

De tantas coisas que esperei.

De tantas coisas que escrevi e escrevi errado.

De tantos pontilhos mal contornados, de tantas.

E tempos confusos , de tanta ilusão do correto .

Das cores diversas que faziam uma rebelião,a cada dia apareciam com mais contrastes ,

fizeram sozinhas uma armadilha, fizeram um tornado de cores ,

tudo isso por estarem insatisfeitas por estarem erradas .

E rodavam e rodavam assim como paralelamente rodava os fluídos de uma bebida quente .

se misturaram ,seu rosto ficou Tonto.

E então o CINZA nasceu e matou.

As letras,começam a dar início.

Estou aprendendo a pegar em um pincel e saber dá as cores os espaços que merecem,

para que não fiquem mais revoltas, mas antes que possa querer pintar...

A cada dia junto uma sílaba

Agora eu sei dos motivos , de tudo ter um motivo , e o motivo dos meus grandes dentes é de SORRIR .

Talvez o motivo de existir ,seja de ninguém saber que não sabem de nada .

Mas antes ,muito antes de aprender a lidar com as cores eu preciso de nada mais que aprender a ler e escrever .

ps1: esse texto ou poema  (seila) , eu comecei ele em caderno há uns anos atrás e hoje resolvi termina-lo .

ps2: eu preciso aprender a ler e aescrever !  rs ..